Když se Babylón stává krásným...

"A celá země měla jeden jazyk a jednu řeč... A Hospodin řekl: "Hle, lid je jeden a všichni mají jednu řeč... a nyní jim nebude bráněno v ničem, co si usmysleli dělat." Genesis 11:1, 6

Malovaná věž: Podobenství pro současnost

Bylo jednou jedno město, kam si každý kmen přinesl svůj štětec. 

Afričané přinesli bubny, Evropané katedrály, Asiaté kadidlo a Američané neon. 

A znovu namalovali babylonskou věž - ne cihlami, ale smíšenou vírou, spojenou módou a synchronizovanými rituály. 

Nazvali to Jednota. 

Ale nebe tomu říkalo přebalený zmatek.

Dnes svět oslavuje prolínání kultur jako božský úspěch. 

Písně mísí jazyky, náboženství si půjčují roucha, národy si dávají k snídani své bohy. 

Kříž se tetuje vedle čaker, kazatelny si vypůjčují africké vzývání předků, křesťanské konference přejímají buddhistickou meditaci a označují ji jako "mindfulness".

Ale co když tato směs není hudbou pokroku, ale receptem na odsouzení? 

Co když podobně jako v dávném Babylonu není spojení všech kultur znovuzískaným Edenem, ale Edenem zavrženým?

Smrt rozlišování: Kultura je ve své nejčistší podobě pamětí 

Je to architektura duše lidí - jak milují, truchlí, zpívají a doufají. 

Dnešní globální krédo však řve: Odlišnost je nebezpečná. Rozdílnost rozděluje. Všechno musí splynout. 

A tak se řeky slévají do jediného šedého oceánu.

Západní člověk křtí smyslnost jako sebevyjádření. 

Muslimský zpěv a křesťanský chór nacházejí společná jeviště v honbě za "mezináboženským mírem", kde se neodmítá žádný bůh a nepotvrzuje žádná pravda.

Ale poutníku, může se sůl smíchat s cukrem a přesto zůstat slaná? 

Může se světlo smísit s temnotou a přesto osvítit? 

Nebeská moudrost nespočívá v neutralitě, ale v rozlišování.

"Bůh oddělil světlo od tmy..." (Genesis 1,4)

"Stvořil je jako muže a ženu..." (Genesis 1,27)

"Vyjděte z jejich středu a oddělte se..." (2. Korintským 6,17)

Když tyto hranice ve jménu lásky smažeme, nenajdeme mír - najdeme chaos.

Církev bezbarvého Krista

Podívejte se na moderní církve. 

Jejich vitráže jsou dovezeny z Itálie. 

Jejich roucha odráží týden módy v Paříži. 

Svatyně se změnila ve zvukovou kulisu. 

Oltář je pódium. 

Kazatel je umělec. 

A kázání je performance - napůl pravda, napůl tolerance, zcela bez chuti. 

V západních katedrálách vlají vedle dřevěných křížů duhové vlajky a Ježíšova krev se ředí inkoustem legislativy.

Tohle není kulturní uznání. 

Je to odpadlictví s estetikou. 

Je to kadidlo Baalovi, pálené v Šalamounově chrámu... 

Je to zlaté tele přetvořené grafickým designérem...

Podobenství o hynoucí směsi: Řeka, která zapomněla své jméno

Byla jednou jedna mocná řeka, která vítala každý proud. 

Vstřebávala čistotu horského pramene, bahno z bažin i toxiny z továrny. 

Brzy řeka nabobtnala - ale žízeň už neuhasila. 

Byla široká, ale ne hluboká. 

Plná, ale ne svěží. 

A když dosáhla moře, neměla jméno. 

Stala se ničím.

Sbor, který ztratil svou píseň

Dirigent řekl všem hlasům, aby se spojily v jeden tón, aby se sjednotily. 

Soprán se ztišil. 

Bas se zmenšil. 

Tenor se zploštil. 

A brzy už nebyla žádná harmonie - jen hučení. 

Píseň nezemřela rozdělením, ale monotónností.

Takový je osud každé kultury nebo lidí, kteří rozmazávají všechny hranice, aby byli "inkluzivní". 

Nenajdou nebe. 

Utopí se v globálním chóru chaosu.

Duch globalismu nepožaduje, aby byl Kristus popírán, ale pouze aby se dělil o trůn 

Přidejte trochu Šivy, trochu kouře z šalvěje, špetku úcty k předkům, jednu nebo dvě meditační aplikace a Ježíš se stane jen další příchutí v duchovním bufetu. 

Je to znovuzrození babylonské věže - ne postavené z cihel, ale z vypůjčených přesvědčení. 

Je to evangelium "tolerance", kde každý bůh je bohem a každá cesta někam vede. 

Ale Poutníku, pravda se nemísí. 

Rozděluje.

"Já jsem cesta, pravda a život. Nikdo nepřichází k Otci než skrze mne." (Jan 14,6)

Smíchat toto evangelium znamená znovu ho ukřižovat - ne na kopci, ale na trhu idejí. 

Směs není blahodárná. 

Je to Babylon s rtěnkou.

"Nemůžete pít kalich Páně a kalich démonů." (1. Korintským 10:21)

Poutníku, je pozdě. 

Inkoust bludu denně čmárá nová vyznání víry. 

Hrnec kulturní směsi vře a mnozí svatí se v něm vaří, aniž by si toho byli vědomi. 

Ale hlas Páně stále hřmí: Vyjděte z ní, můj lide - vyjděte z Bábelu, než padnou jeho cihly. 

Vraťte se ke svatému rozlišení, jehož autorem byl Bůh: Světlo a tma. Muž a žena. Pravda a omyl. Bůh a bohové.

Nesměšujte to, co nebe rozdělilo. 

Respektujte to, co Babylon zesměšnil. 

Chraňte to, co kdysi chránil Eden.

Nestyď se za své přesvědčení, i když ho svět nazývá nenávistí. 

Nebojte se nepochopení, i když vaši pravdu nazývají "koloniální". 

Nejste tu proto, abyste splývali - jste tu proto, abyste hořeli.

Buďte jako Daniel, který nechtěl jíst královu směs. 

Jako Eliáš, který odmítl míchat oltáře. 

Jako Pavel, který kázal v Aténách, ale klaněl se pouze Kristu.

Hlasitě volejte. 

Neboť až se všechny kultury smísí, zůstane jen jedno království...

Zig Fowler